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Insônia...
Na varanda, sentado,
observo o canto dos pássaros,
com melancolia e angústia,
desejo sua liberdade,
liberdade essa,
que não passam pelas brechas,
dos prédios e apartamentos,
dos becos e dos lamentos.


É por isso, que eu lamento com euforia, a maldita insônia dessa vida...

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Em seu quarto, o cheiro fétido de morte talvez, de um cadáver já apodrecido pelos anos, um cheiro amargo e sem gosto, representado pelo mais profundo desgosto. Em suas roupas, a mesma fragrância, quem sabe, pelo uso contínuo, como cenas repetidas em um curta metragem que fora cortado para poupar pessoas de tal tortura. Aquele cheiro era vivo, ele se mantinha no lugar, como um fantasma do passado atormentando seu presente e você sabe que ele atormentará o futuro... Esse cheiro não era como nada já visto, fedia a fracasso, solidão, tristeza. Um cheiro de incertezas, com todas as impurezas, um odor vivo, que parecia se mover pelo lugar, frascos lançados ao chão, empilhados aos cacos, em amontoados de depressão, romantização da barbaridade, que maldade, seria... se o perfume não fosse tão bom.
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