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Na estrada, ele caminhava sozinho, suas costas flácidas, escoradas em um poste qualquer, sua garrafa vazia, debruçada no caminho, seus cadarços, desatados e seu cabelo bagunçado.

Mas ele se mantinha inerte. E naquele luar, ele a jurou, por todas as pessoas, ele jurou, por tudo que podia acumular em seu peito, por tudo que não cabia em seu coração, e por tudo que podia gritar sem mover seus lábios, o seu distúrbio tinha nome.

Seu distúrbio tinha um nome, sua dor tinha dois, sua agonia tinha três, mas seu próprio nome, era uma incógnita. Ele conhecia a face de Deus, e ele a odiava mais que a sua própria, ele a amaldiçoava como a si próprio, ele era um turbilhão, um furacão, uma tempestade destrutiva e ao mesmo tempo... ele era um silêncio, disputado com a escuridão da madrugada.

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Me vejo envolto pela caça, predador que sou, grito de agonia pelas mordidas, não sinto mais a dor, apenas o desconforto, não sinto mais o ódio, apenas o frio, não sinto mais amor... apenas sinto o tempo passar por mim enquanto vejo minha carne ser destroçada pela caça.
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Em seu quarto, o cheiro fétido de morte talvez, de um cadáver já apodrecido pelos anos, um cheiro amargo e sem gosto, representado pelo mais profundo desgosto. Em suas roupas, a mesma fragrância, quem sabe, pelo uso contínuo, como cenas repetidas em um curta metragem que fora cortado para poupar pessoas de tal tortura. Aquele cheiro era vivo, ele se mantinha no lugar, como um fantasma do passado atormentando seu presente e você sabe que ele atormentará o futuro... Esse cheiro não era como nada já visto, fedia a fracasso, solidão, tristeza. Um cheiro de incertezas, com todas as impurezas, um odor vivo, que parecia se mover pelo lugar, frascos lançados ao chão, empilhados aos cacos, em amontoados de depressão, romantização da barbaridade, que maldade, seria... se o perfume não fosse tão bom.
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